Fotografía de andre Kertesz
Como un árbol sin bosque atrapado en un cuadrado de 80x80 en el asfalto. Erguido frente al incesante tráfico de una calle de ciudad. Observando el interior de una habitación cuya ventana alguien dejó abierta sin pretenderlo. Un olvido pasajero o tal vez, la sombra de la memoria de un hecho no llevado a cabo. El viento suave y frío sopla entre las hojas de un calendario que puede verse colgado de la pared. El crujir del papel delata que hace tiempo que duerme. Un lunes vacío, un martes también. Un miércoles y un jueves congelados. Y un viernes manchado por un pequeño temblor de tinta, una mancha diminuta. El tiempo del almanaque detenido. Como un reloj al que se le ha terminado la cuerda. Bajo la cama algo se mueve. La voz de Roberto Juarroz, lee:
“Detener la palabra un segundo antes del labio, un segundo antes de la voracidad compartida, un segundo antes del corazón del otro, para que haya por lo menos un pájaro que pueda prescindir de todo nido”
Suena Anna Ternheim "A French love (naked version)"
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